Die Szene: Ein Archäologe auf dem Souk
Es eröffnet mit der trockenen Schärfe von Wüstenhitze und zerstoßenem Harz. Weihrauch und trockene Wüstenkräuter wie Thymian und Muskatellersalbei steigen zuerst in die Luft und durchdringen die drückende Sonne wie der Wind, der den Staub um die Hufe deines Kamels aufwirbelt. Hier gibt es keine polierte Salon-Süße; es ist rau, uralt und unbestreitbar furchtlos. Dann kommt das Herz: roher roter Safran. Golden, stechend, leicht metallisch und tief karminrot gefärbt, erblüht er neben einem dunklen, säuerlichen Aufblitzen von zerdrückten Trockenfrüchten. Es riecht wie das Navigieren durch enge Lehmgassen, in denen Händler Säcke mit kostbaren Stempeln, getrockneten Harzen und seltsamen, wertvollen Destillaten in den Schatten gewebter Baldachine werfen. Wenn es sich auf der Haut setzt, wird der Ausklang zu purem Abenteuer. Schweres Guajakholz, trockene Zeder und sattes, sonnenverwärmtes Wildleder übernehmen die Führung. Es riecht unverkennbar nach einer verwitterten, mit Öl eingeriebenen Ledertasche, die über deiner Schulter hängt, mitgenommen von Expeditionen, gefüllt mit zerbrochenen Keramikscherben, Messingkompassen und kleinen Glasfläschchen mit Attars, die vor Jahren in die Nähte ausgelaufen sind. Es ist rau und doch zutiefst luxuriös: schmutzige Stiefel, sonnengetrockneter Lehm, exotische Gewürze und der berauschende Schatz von jemandem, der seinen eigenen Weg geht.
